Homenaje de Juan Gil-Albert a Grecia

El poeta Jual Gil-Albert (1904-1994) escribió este bello poema en hendecasílabos blancos, titulado “La Fidelidad” y subtitulado Homenaje a Grecia V, que comienza con tres menciones literarias Homero, Hesíodo y la poetisa Safó. A cada autor se le asocia una palabra: el vino a Homero, la yunta de bueyes a Hesíodo y el carro de palomas de Afrodita a Safó. Estamos en la alborada de la literatura occidental: con Homero y Hesíodo nace la poesía épica, con Safó, una mujer, la lírica.

Olivos de Van Gogh

El poema continúa presentándonos imágenes tomadas de la mitología: el olivo que hizo brotar la hija de Zeus, es decir, Atenea, como regalo a la ciudad de Atenas en la disputa que tuvo con Posidón por su patronazgo. Ganó Atena y dio su nombre en plural a la ciudad: las Atenas. Otra imagen mitológica evoca la metamorfosis de Cipariso "el fiel muchacho" amado por Apolo que se convirtió en un "lancinante ciprés oscuro". Ambos árboles, el olivo y el ciprés evocan dos leyendas griegas y el mundo mediterráneo.

 Campo de trigo con cipreses, Van Gogh

Ese mundo que ha evocado el poeta del vino, la yunta, las palomas, el olivo,  y el ciprés con todas sus resonancias literarias (Homero, Hesíodo, Safó) y mitológicas (Atenea y Apolo) es un mundo real para el poeta desde que abrió los ojos, aunque para los demás sea un "soñador o irreflexivo", pero el poeta, como dice en el último hendecasílabo, está afirmando "la luz de lo que veo".     

Si Homero dice: vino, sé que es vino.

Si Hesiodo dice: yunta, sé que es yunta.

Si Safo me menciona las palomas

del carro de Afrodita, reconozco

pasar su blando vuelo. Si un buen día,

con un golpe de lanza, el suave olivo

hace brotar, de plata, en los bancales,

la hija de Zeus, ¿qué árbol me es más propio

y más habitual? Si Apolo, en cambio,

convierte a un fiel muchacho en lancinante

ciprés oscuro, ¿acaso no comprendo?

Quiero decir, entonces: si aquel mundo

me es tan real, patente, cotidiano;

si lo he visto al abrir mis tiernos ojos

cuando se cree en las cosas, ¿por qué causa

me llaman soñador o irreflexivo?

¿Porque afirmo la luz de lo que veo?

28 de octubre: Día del No

La política de Yoannis Metaxás, primer ministro griego bajo la monarquía de Jorge II, que mantuvo a Grecia fuera del alcance de la Segunda Guerra Mundial, se vio truncada en 1940 por la exigencia del dictador italiano Benito Mussolini de ocupar plazas estratégicas griegas.

Tal día como hoy, un 28 de octubre de 1940, Italia le da un ultimátum a Grecia: si no acepta las condiciones de Mussolini, Grecia será atacada. Cuando el enviado italiano presentó esta demanda, Metaxás le respondió secamente en francés, la lengua de la diplomacia internacional entonces: "Alors, c'est la guerre" (Entonces, iremos a  la guerra).

Según la leyenda popular, Yoannis Metaxás le dijo al enviado italiano escueta y lacónicamente: "Oji", lo que en griego quiere decir: ¡No! Unas horas más tarde, Italia invadía Grecia desde Albania, entonces protectorado suyo, y comenzaba así la contienda greco-italiana, de la que se hacen algún eco películas modernas como la espléndida Mediterráneo de Giuseppe Tornatore o La Mandolina del capitán Corelli de John Madden.  El pueblo griego salió a las calles, independientemente de su ideología política, a gritar como un solo hombre,  que No a la pretensión del dictador fascista.

Los griegos fueron capaces de organizar una buena defensa y una buena contraofensiva, obligando a las tropas italianas a retirarse a  Albania y  a ocupar gran parte del Epiro en el norte. Metaxás se fue a la tumba sin llegar a ver la posterior, fulminante e inesperada invasión alemana de Grecia, que se produjo en abril de 1941. El rey Jorge II, que había apoyado el régimen dictatorial de Metaxás, huyó a Egipto durante la ocupación alemana, regresando al finalizar la guerra en 1946 y reinando hasta su muerte al año siguiente. Le sucedió su hermano Pablo I, que es el padre de Sofía Margarita Victoria Federica, más conocida por estos lares como doña Sofía, la reina consorte de España tras casarse con Juan Carlos I,  y hermana de Constantino II, que sucedió a su padre y fue el último rey de Grecia, dado que en 1974 se estableció tras un referéndum la República hasta la actualidad de nuestros días.

Desde 1942 se celebra el día del No en Grecia y en Chipre. Este día se conmemora la celebrada negativa del gobierno y el pueblo griego con un gran desfile en la Plaza Sýntagma, frente al parlamento y la tumba del soldado desconocido, con trajes típicos, bailes y banderas patrióticas griegas: el color blanquiazul de la bandera  predomina por todas partes.

Bandera griega ondeando al viento en lo alto de la Acrópolis de Atenas.

La de hoy es una de las dos fiestas nacionales griegas; la otra es el 25 de marzo,  día de la independencia del Imperio Otomano.

El “Oji” que se celebra hoy en toda Grecia con gran solemnidad es el mismo "Oji" que el pueblo griego sigue diciendo por lo bajo y por lo alto a las imposiciones y demandas ahora de su propio gobierno "democrático". (¿Nos daremos cuenta alguna vez del oxímoron o, dicho en latín, para que se entienda mejor, de la gran contradictio in terminis,  que supone decir "gobierno democrático"?)  El problema es que ahora  no hay ningún Metaxás que le diga escueta y lacónicamente, con valentía, desde el Gobierno,  no a la Troika, sino todo lo contrario.


Os invito, para celebrar este día a nuestra manera, a solidarizarnos con el pueblo griego y a sobrevolar la Hélade viendo este documental de casi una hora de duración  y disfrutar de estas imágenes de Grecia desde el aire con música de uno de sus compositores más universales Vangelis, o sea, Vanyelis Papazanasíu, que tantas bandas sonoras inolvidables de películas ha creado, como Carros de Fuego, Blade Runner o Alejandro.

Infinitas islas griegas ("Lágrimas" de Hölderlin)

Tränen

Himmlische Liebe! zärtliche! wenn ich dein

Vergäße, wenn ich, o ihr geschicklichen,

Ihr feurgen, die voll Asche sind und

Wüst und vereinsamet ohnedies schon,

Ihr lieben Inseln, Augen der Wunderwelt!

Ihr nämlich geht nun einzig allein mich an,

Ihr Ufer, wo die abgöttische

Büßet, doch Himmlischen nur, die Liebe.

Denn allzudankbar haben die Heiligen

Gedienet dort in Tagen der Schönheit und

Die zorngen Helden; und viel Bäume

Sind, und die Städte daselbst gestanden,

Sichtbar, gleich einem sinnigen Mann; itzt sind

Die Helden tot, die Inseln der Liebe sind

Entstellt fast. So muß übervorteilt,

Albern doch überall sein die Liebe.

Ihr weichen Tränen, löschet das Augenlicht

Mir aber nicht ganz aus; ein Gedächtnis doch,

Damit ich edel sterbe, laßt ihr

Trügrischen, Diebischen, mir nachleben.

Lágrimas

Celeste, tierno amor, si llegara yo

de ti a olvidarme… ¡Oh islas fatales, oh

ardientes, que ceniza sólo

sois y desierto y ya asoladas,

queridas islas, ojos que enhechizáis,

vosotras sólo ya me importáis a mí,

orillas celestiales donde

idolatrado el amor expía!

Con gratitud sirvieron los santos, pues,

a la belleza en tiempos allí y también

los fieros héroes y se alzaron

árboles muchos allá y ciudades

visibles como un hombre sensato;  ya han

los héroes muerto, e islas de amor están

borradas casi. Así, engañado,

loco, el amor estará en el mundo.

Vosotras, tiernas lágrimas, no borréis

luz de mi vista toda; dejad que algún

recuerdo, falsas y furtivas,

porque yo muera feliz, perviva.

El amor del poeta alemán Friedrich Hölderlin (1793-1843)  por la antigua Grecia le llevó a cultivar metros y estrofas clásicas, que adaptó a su lengua, como esta estrofa alcaica,  que hemos reproducido en la traducción y que lleva el nombre del poeta griego Alceo, compuesta por cuatro versos: dos endecasílabos agudos, un eneasílabo y un decasílabo, donde la ausencia de rima, que los griegos y romanos desconocían, se compensa con una distribución rítmica regular de tiempos marcados y no marcados que se repite dentro de cada verso.  

Sobre Hölderlin ha escrito el profesor Francisco Rico: “Su poesía muestra una síntesis panteísta entre el espíritu dionisíaco y el cristianismo, en un intento por conciliar al hombre con lo divino y de imaginarse a sí mismo como profeta de una nueva era de la humanidad (y en especial de la patria alemana) alentada por el espíritu de Grecia. Hölderlin concibe vida y poesía como una misma entidad, a la manera romántica, pero en la factura del verso y de la estrofa trabaja con delicadeza la métrica tradicional…”

En 1807 se volvió loco y desde entonces vivió recluido en una torre hasta el día de su muerte. Escribió poemas, un relato epistolar titulado “Hiperión” y una tragedia inconclusa “Empédocles” impregnados de lirismo. En la tragedia, el filósofo Empédocles se suicida arrojándose al cráter del volcán Etna, como si quisiera  morir para renacer, en una mezcla del espíritu pagano de Orfeo en su viaje a los infiernos y de Jesucristo resucitado.

Ha influido en muchos poetas posteriores de todo el mundo, y,  en cuanto a las letras españolas se refiere,  especialmente en la poesía de Luis Cernuda, que tradujo del alemán además algunos de sus poemas a nuestra lengua. 

Gracias, Grecia

Gracias, Grecia... es un vídeo realizado por alumnos del IES "Ingeniero de la Cierva" de Murcia  y su profesor de griego Arístides Mínguez, con otros 100 compañeros del Centro como Alfredo López entre otros profesores y alumnos,  para poner de relieve la importancia y transcendencia de la deuda y cultura griegas que tenemos contraída todos los españoles y europeos en general con Grecia. 

El vídeo nació como respuesta indignada de la Asociación Murciana de Profesores de Latín y Griego (AMUPROLAG), ante el primer borrador del nuevo proyecto de la reforma -otra más y ya van no sé cuentas... -  de la Ley de Educación (LOMCE),  que pretendía la desaparición del Griego Clásico y de la Cultura Clásica de los centros de enseñanza de España. 

En algunos centros españoles, de hecho, sin esperar a la implantación de la LOMCE, como por ejemplo en el nuestro, sin ir más lejos,  no se imparte la Cultura Clásica en 3º de la ESO porque los alumnos  a los que va dirigida optan "obligatoriamente" -valga la contradictio in terminis, pues así están las cosas- por otras optativas, como es el caso de Francés por parte de los alumnos del bilingüismo de Inglés, que se ven constreñidos a cursar Francés sin poder elegir Cultura Clásica, por ejemplo, por decisiones que vienen de Arriba, sin que se sepa muy bien dónde radican esas alturas, o los alumnos del propio bilingüismo de Francés que, por definición, cursan obligatoriamente la optativa de Francés, sin que se sepa muy bien tampoco cuál es la razón. Así están las cosas, en nuestro Instituto, aquí y ahora mismo, sin ir más lejos. Que conste. 

En un momento en que no se habla más que de economía (y de la corrupción económica que conlleva la adoración al Becerro de Oro), cuando oímos hablar de la deuda griega pensamos únicamente en la deuda económica que este país tiene contraída, olvidando la deuda cultural que todos los países tenemos cotraída con Grecia.

En Grecia el vídeo ha causado una gran conmoción. Los medios de comunicación hablan constantemente de él y en dos días ha recibido en el país heleno más de trescientas mil visitas. Algunos griegos nos han devuelto el agradecimiento diciéndonos:  "Gracias, España".

El telediario de las nueve de la noche del viernes 15 de febero de RTVE dio cuenta de este hecho que se ha convertido en un fenómeno mediático.

La tumba de Nicos Casanchaqui

O de Nikos Kazantzakis. Aunque quizá sea preferible transcribir su nombre a la española, tal como suena: Nicos Casanchaquis. O mejor todavía, sin la s final de su apellido, como a él le gustaba: Nicos Casanchaqui. Escritor griego moderno (1883-1957), autor de novelas llevadas a la gran pantalla con gran éxito de crítica y público con títulos como Alguien debe morir (basada en Cristo de nuevo crucificado), Zorba el griego ó La última tentación de Cristo. 

Cuando llegas en avión a Heraclio, capital de la isla de Creta, cuyo nombre recuerda hoy al héroe griego Heracles o sea Hércules, te encuentras con que el aeropuerto donde aterrizas tiene el nombre del escritor, porque aquí  fue donde nació Nicos Casanchaqui. En aquel entonces la ciudad se llamaba Megalo Castro, que significa  Gran Plaza Fuerte,  y estaba bajo dominio turco. En Heraclio reposan hoy sus restos mortales.

Sobre su tumba se puede leer el siguiente y sublime epitafio (de epi "sobre" y  tafio "tumba"):

Que en griego suena algo así como: den elpiso típota, de fobame típota, ime léfteros. 

O lo que es lo mismo:

No espero nada

No temo nada

Soy libre.

Plaza Sýntagma

Últimamente suena mucho en la televisión y en la radio y se lee también en los periódicos el nombre de esta céntrica plaza de la capital griega, donde  se encuentra el parlamento. ¿Qué pasa allí para que se hable tanto de ella?  En ella, tomada literalmente por la policía, se manifiestan los indignados atenienses en contra de las medidas adoptadas por el gobierno heleno y refrendadas por dicho parlamento, un parlamento que debería representar, se supone, la voluntad popular y que representa más bien lo que por estos pagos nuestros se ha llamado la "lógica (sic) de los mercados". Nunca ha habido un divorcio tan  grande entre el pueblo y sus supuestos representantes, unos políticos que, más que políticos, son economistas, hasta tal punto se han confundido el Estado y el Capital.

¿Quiere decir algo "sýntagma" en griego? En efecto, la palabra nos suena muy culta, muy técnica pero, aunque sea un helenismo, no nos suena extraña. "Sýntagma" es el resultado de la acción de "syntasso" o "syntatto",  que significa "constituir"; por lo tanto quiere decir "constitución". La plaza de la que tanto hablan es la Plaza de la Constitución. 

En gramática usamos este término cuando hablamos de grupos "sintagmáticos",  es decir,  constitutivos de una frase; sintagmas son las palabras o agrupamientos de palabras que tienen una misma función y que analizamos, descomponemos, separando sus elementos constituyentes,  cuando practicamos el análisis sintáctico, precisamente. La sintaxis se ocupa del estudio de los sintagmas.

Volviendo a la actualidad griega, de la que tanto se habla estos días,  mientras los políticos votan que sí a las imposiciones de los mercados, dos manifestantes  frente al parlamento y a la policía que lo custodia,  muestran una pancarta que expresa la voluntad popular,  y que dice, en la lengua de Homero: "óji", o sea, ¡No!